El sol por las mañanas y las chicharras sonando cerca de mi rostro. Otra mañana desordenada y lejana de aquellos deseos de la infancia, mi cerebro enmarañado, como un enjambre.
Te cansas de las nochecitas, que difícil es, que difícil es, nunca vamos a mejorar. A los gritos siempre, los gritos del alma encerrada, que son los que más duelen. Parada frente a un precipicio, me tiré con paracaídas, pero lo habías destrozado. Deseabas mi muerte más que nada, y más que nadie.
A él lo quiero tanto y a ella tan poco, ahí se me nota la histeria.
ResponderEliminarAlejarse del desamor, es terrible.